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Untergang und Verderbnis – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Erstes kapitel

Die beschädigte Gerüstbrücke aus Stahl schwankte und krächzte.

Der verwundete Mann hatte sich bis an ihr äußerstes Ende zurückgezogen und war auf die Knie gefallen. Er war allein, unbewaffnet und hielt eine Hand auf das rauchende Loch in seinem Bauch. Mit der anderen stützte er sich ab, als er nach vorn fiel und Blut ausspuckte.

Ihm blieb nicht viel Zeit.

»Zielen!«, kam der knappe Befehl des Sergeants. Der Ruf hallte laut und hohl durch die Leere des rostigen und verfallenen Systems aus Rohrleitungen und Kanälen, das um sie in die Höhe stieg.

Neun Lasergewehre zuckten hoch.

Neun kleine, rote Punkte kamen auf dem Schädel des Manns zusammen.

Der bewegte sich nicht, brachte keinen Protest vor und versuchte nicht, sich zu verteidigen. Die Jagd war lang gewesen. Nun war sie aber zu Ende.

»Nicht schießen«, erklang die kühle und kontrollierte Stimme einer Frau.

Der Sergeant nahm eine Hand von seiner Waffe und der Trupp hielt inne.

Eine kleine Gestalt in einer grauen Robe schritt zwischen ihnen hindurch. Der Metallboden klirrte unter den Schritten ihrer Füße, die in schwarzen Stiefeln steckten. Sogar in ihrer Rüstung aus Ceramit reichte sie kaum bis zur Schulter des kräftig gebauten Sergeants. Ihre Haltung und ihr Auftreten machten aber ihre Autorität deutlich. Sie trug keine Kopfbedeckung und ihr mit weißen Strähnen durchschossenes, dunkles Haar war sauber in einen Zopf geflochten, der über ihren Rücken fiel.

Unter ihren Füßen erstreckte sich eine gewaltige Bottichzisterne in die Tiefe. Auf der Seite prangte die Heraldik von Triplex Phall – Zahnrad und Schädel – und eine Reihe Ziffern des Mechanicus, mit denen die Klasse des Tanks beschrieben wurde. Von irgendwo am Fundament stieg das Geräusch zischender und brodelnder Flüssigkeit auf.

Die Frau sah aber nicht nach unten.

»Es ist vorbei, Zale«, sagte sie.

Der Mann gab keine Antwort. Er hustete noch immer und sein Atem kam und ging in rauen und gequälten Zügen. Genau wie der nach Metall stinkende Wind stieg er in den braunen Himmel und verschwand.

»Milady?« Der Sergeant stand angespannt da. Die lädierten grünen Panzerplatten seiner Rüstung waren mit Flugrost verdreckt und sein Kopf war immer noch über das Zielfernrohr seiner Waffe geneigt. Sie spürte seine Anspannung, sein Bedürfnis, dieser Angelegenheit ein für alle Mal ein Ende zu bereiten. Der Lieutenant des Trupps war bereits auf seinen Knien gestorben. Von Anfang an hatte es bei dieser Mission viele Tote gegeben – aber solche Dinge interessierten sie nicht.

Sie trat einen weiteren Schritt vor und ballte die Hände in ihren Panzerhandschuhen zu Fäusten. Der Reif ihres Siegelrings bohrte sich in ihr Fleisch.

Sie würde alles unternehmen, was sie als notwendig erachtete.

Schroff wiederholte sie den Befehl. »Ich sagte: nicht schießen.«

»Milady.«

Der Sergeant war ein guter Mann. Zuverlässig. Sie spürte, wie er den Finger vom Abzug nahm.

Befriedigt hob sie ihre Stimme und ließ die Anklage wie einen Lobgesang von den zerfallenden Rohrleitungen widerhallen. »Scafidis Zale. Du bist ein Ketzer und Verräter und es gibt keinen Ort mehr, an dem du dich verstecken kannst. Du wirst dich ergeben oder in das Wasser unter dir stürzen und dort aufgelöst werden. Du wirst mich um Gnade anflehen, während es dir bei lebendigem Leib das Fleisch von den Knochen frisst. Es gibt aber keine Gnade, Zale. Nicht für dich. Zeige hier und jetzt Reue und ich gewähre dir vielleicht eine Zukunft und den fortwährenden Dienst für den Gott-Imperator.«

Von irgendwo weit draußen in dem Durcheinander aus Raffinerien, Maschinen und Laufgängen erklangen Schreie und das Geräusch rennender Stiefel. Dann das Zischen und der Donner von Laserschüssen, Gelächter und der Klang von Fäusten, die auf Fleisch trommelten.

Sie und der kniende Mann konzentrierten sich jedoch ausschließlich aufeinander.

Langsam lehnte sich der verletzte Zale nach hinten, bis er auf den Fersen hockte. Seine Hand lag immer noch auf seinem Bauch, und er hielt den Kopf gesenkt.

Die Frau spürte, wie der Sergeant sich wieder anspannte. Die Haltung seiner stämmigen Schultern brachte seinen Zorn und sein Misstrauen zum Ausdruck.

Dennoch gab sie den Befehl nicht.

»Ergib dich, Zale«, sagte sie.

Wieder das Geräusch von Schritten. Diesmal näher. Einige der Soldaten zuckten zusammen, aber die Geräusche verklangen schon bald wieder und verloren sich in der Ferne.

Dann entfaltete sich Scafidis Zale am anderen Ende der Gerüstbrücke. Er kam langsam auf die Beine. Er bewegte sich wie ein Schauspieler, der die Bühne für sich in Anspruch nahm.

Neun Lichtpunkte folgten seinen Bewegungen.

Er kümmerte sich nicht darum.

Stattdessen stieß er ein Wort aus, das wie das Zischen reinen Hasses klang …

»Inquisitorin.«

Dann lachte er.

Lycheate.

Einst eine Fabrikwelt, eine Welt des Schaffens. Lycheate war ein Planet der Raffinerien und Manufactorien, der eisernen Verbrennungsöfen, der Schmelztiegel und Entlüftungsklappen gewesen. Der Herzschlag und die Adern einer lebenden Maschine. Einst hatte ein Fusionsreaktor tief im Herzen von Lycheate gedonnert und gedröhnt. Der Planet war von seinem Fabricator regiert worden und es hatte vor Techpriestern, Transmechanikern, Lexmechanici und Maschinensehern gewimmelt.

Einst waren Dutzende Monde um Lycheate gekreist, von denen jeder reich an Promethium und seltenen Erzen und mit Minen durchbohrt gewesen war, in denen Heloten gearbeitet hatten. Fähren und Frachtkähne hatten das Erz zur Oberfläche des Planeten transportiert, wo es geprüft, eingeschmolzen, geschmiedet und dann als Lebensblut der Menschheit in das gesamte Imperium versandt worden war.

Einst.

Die Monde von Lycheate waren schon vor langer Zeit ihrer Ressourcen beraubt worden. Die Hütten standen leer, die Schmiedetempel waren den brodelnden Schwärmen des Abschaums der Menschheit und der Xenos überlassen worden, der sich hier niedergelassen hatte. Der Planet war zu einem Vakuum geworden, einer alles aufsaugenden Abfallhalde mit eisernen Wänden, die Verlorene, Ketzer, Mutanten und Kultisten anzog.

All jene, die verschwinden wollten, oder keinen anderen Ort hatten, an den sie hätten gehen können.

Inquisitorin Istrix hatte jedoch kein Interesse an den Bewohnern dieser Welt. Sie war furchtlos durch ihren Schmutz gegangen, unberührt und unbekümmert. Der Planet war eine Kloake, nur des Exterminatus würdig. Der würde auch kommen. Für den Augenblick verfolgte sie aber ein anderes Ziel.

Die Inquisitorin konzentrierte sich ausschließlich auf ihren Fang. Sie hatte ihn unnachgiebig den ganzen Weg von Terra bis hierher gejagt. Durch ganz Scintilla und die Minen von Sophano Primus und schließlich nach Lycheate, an den äußersten Rand des Segmentum Ultima und des Calixis-Sektors.

Jetzt hatte sie ihn.

Als der verwundete Mann auf die Füße kam, klang sein Gelächter wie das Geräusch uralter Hämmer. Istrix dankte dem Imperator, dass ihre lange Jagd endlich ein Ende fand.

»Inquisitorin«, sagte er.

»Zale.« Winzig, umgeben von dem vielen Rost und Verfall, trat Istrix ihrem Feind entgegen. »Dir bleibt kein Zufluchtsort mehr.«

Sein Gelächter wurde nur noch lauter.

In seiner typischen theatralischen Art schnipste er mit den Fingern.

Mit einem Schrei kippte der Sergeant rückwärts um. Aus seinem Lasergewehr schossen ultrahocherhitzte Salven in die Rohrleitungen über ihren Köpfen. Metall ächzte, kreischte und riss. Trümmer fielen an ihnen vorüber, klapperten und schepperten gegen die Seiten des Tanks und platschten in das Wasser unter ihnen. Der Sergeant hielt beide Hände gegen seinen Helm gepresst. Als er auf dem Laufweg aufschlug, drosch er um sich und hämmerte mit seinen Füßen auf den Boden.

Der Lärm war unglaublich.

Die Hauptgefreite neben ihm ging auf ihre Kameraden los. Zu schnell, als dass die anderen hätten reagieren können, trat sie einen Schritt zurück und schoss mit ihrem Lasergewehr. Rotes Licht schnitt durch drei ihrer Kameraden, bevor sie die Waffe auf sich selbst richtete. Ihr letztes, irres Lachen erlosch abrupt, als die Vorderseite ihres Helms mit dem Zischen dampfenden Blutes verschwand.

Sie fiel über den Rand und war verschwunden.

Der Corporal war kein Narr und brüllte einen Befehl. Fünf blutrote Lichtstreifen zuckten der Gestalt auf der Gerüstbrücke entgegen.

Zale war nun auf den Beinen. Er war unverletzt und rannte davon.

Sehr schnell.

Er lachte noch immer, als er eine weitere extravagante Geste vollführte. Mit einem Brüllen loderten plötzlich Schmiedefeuer auf. Die Hitzeentwicklung war höllisch. Der Corporal warf die Arme in die Luft und zog sich zurück.

Die Luft schimmerte und stank nach Treibstoff, Angst und Abgasen.

Zale flackerte in der flirrenden Luft und verschwand.

Inquisitorin Istrix bewegte sich jedoch nicht. Sie sah unbeteiligt zu, als ihre graue Robe in Flammen aufging und die angesengten und schmutzigen Rüstungen der Soldaten des Astra Militarum kokelten und rauchten. Einige von ihnen fluchten, leerten ihre Wasserflaschen über sich aus oder versuchten, die Flammen mit ihren behandschuhten Händen auszuschlagen. Sie hörte, wie der Corporal weitere Befehle gab. Sein Nervenkostüm war bemerkenswert gut.

Wieder jagten Laserschüsse durch die Luft.

»Feuer einstellen!«, brüllte sie.

Der Corporal wiederholte den Befehl und die Lasergewehre verstummten.

»Corporal?«, hörte sie eine Soldatin verwirrt murmeln.

Das Wort kam über den Voxkanal des Trupps. Istrix vernahm es aber deutlich in ihrem eigenen Voxstecker.

Der Mann antwortete mit seiner leisen und tiefen Stimme. »Ihr habt die Inquisitorin gehört. Feuer einstellen.«

Mit einem leisen, kalten Lächeln ging sie einen weiteren Schritt hinaus auf die Gerüstbrücke, die nun wild an ihren Befestigungsseilen schwankte. Das Metall ächzte und glühte bereits dunkel.

Ihre brennende Robe bauschte sich in der aufsteigenden Hitze auf.

+Issy.+

Zales Gelächter drang in ihren Ohren und hallte durch ihren Schädel. Es zerstörte ihre Gedanken Stück für Stück und rührte an Erinnerungen der Tage ihrer Ausbildung, die nun so lange zurücklagen …

Sie hörte ihn in ihrem Kopf.

+Du musst das nicht tun.+

Er konnte ihr aber nichts anhaben. Sie gehörte allein dem Imperator. Er war ein Verräter, ein Versager – ihr Versagen. Er musste büßen.

Oder seine Seele verlieren.

Sie befahl dem Corporal, die Stellung zu halten, und ging drei Schritte weiter hinaus auf die Gerüstbrücke. Die röstende, sengende Hitze griff von tief unten nach ihr. Die Kluft gierte nach ihrem Leben. Ihre flatternde Robe brannte lichterloh und sie hatte Rauch in den Augen. Sie fühlte, wie ihr Zopf spröde wurde, schmolz und wie eine Zündschnur brannte, und wie ihre Haut weich wurde.

Sie spürte, wie sich Öffnungen in ihrem Fleisch bildeten.

Sie ballte ihre Faust aber noch fester und spürte den Siegelring.

Es gab keine Hitze und keine Flammen.

Keine Schmiede.

Der Schmerz war nicht echt.

»Deine Tricks haben keinen Einfluss auf mich, Hexer«, sagte sie. »Der Imperator ist auf meiner Seite.«

Am Ende des Stegs verneigte sich Zale vor ihr. In seinen goldenen Augen brannte nun das Lavalicht des glühenden Metalls. Seine Macht und die Illusion, die er erzeugte, ließen seine Gestalt verschwimmen. Er lachte weiter, hob die Hände, machte erneut eine Geste und riss ein gewaltiges Loch in die Rohrleitungen auf einer Seite. Dampf zischte über sie und stieg in den fernen, braunen Himmel auf.

Irgendwo dort oben funkelten Trümmerteile wie Sterne.

»Ich kann dir das Herz ausreißen«, sagte er ihr leise. »Das weißt du.«

»Das ist nichts«, erwiderte sie. »Hexerei. Illusionen. Die Maschinengeister dieser Welt sind seit Langem tot.«

Zale lachte mit noch immer brennenden Augen wie ein Dämon. Hinter ihr vernahm sie plötzlich die Geräusche eines Kampfs und einen Fluch des Corporals. Stiefel trampelten über den Laufgang. Es gab Rufe, dann einen langen, klagenden Schrei, als eine zweite Gestalt über den Rand fiel.

Sie drehte sich nicht einmal um.

»Herrin.« Das Wort war eine Liebkosung. »Du lernst nie dazu. Wie viele Leben willst du noch opfern? Wie viele mehr wirst du zum Ruhm des Imperators auslöschen, bevor du die Wahrheit erkennst? Ich werde mich nicht der Folter ergeben, die du Buße nennst.«

»Schluss jetzt«, sagte Istrix. »Es ist vorbei.« Die furchtbare Hitze heulte um sie, verbrannte ihren nun haarlosen Schädel und ihre Lungen, als sie Luft holte. Sie war aber stärker und besser als die Illusionen.

»Dann erschieße mich«, sagte er leise zu ihr. »Wenn du das kannst.«

Sie hob ihren Bolter.

Unter ihnen brach die Gerüstbrücke mit einem ohrenbetäubenden Knall auseinander.

Die Fregatte Kyrus war aus dem Orbit um den Dschungelplaneten Lautis in die Leere des Alls zurückgekehrt. Die Astropathen hatten das Schiff über die Tiden des Empyreums hinweg zurück in die Heimat nach Ophelia VII und zum heiligen Turm des Konvent Sanctorum gerufen.

Hinter den schweren, verstärkten Schotten der Kyrus, gut geschützt durch die Deflektorschilde und Waffendecks des Schiffs, lag ein ausgedehnter Hohlraum, der wie ein Loch im Herzen des Schiffs wirkte. Der Boden war mit Platten aus Felsbeton belegt. Die Wände bestanden aus Glasaikfenstern. Jedes davon war durch geschickt platzierte Streifen aus Biolumen von außen erleuchtet. Die stille und feierliche Kapelle des Schiffs. Reihen adrett angeordneter Gebetsbänke boten fast einem Zehntel der Besatzung der Kyrus Platz. Von dort aus hatten die Männer und Frauen Sicht auf den Altar und das breite Banner mit der Aquila des Imperiums, das darüber hing.

Auf einer Seite des zentralen Heiligenbilds hing der geflügelte Schädel der Imperialen Kriegsflotte, auf der anderen das Wappen mit den verschlungenen Fischen der Kyrus.

Zwischen diesen Bildnissen stand die vergoldete Steinstatue des Gott-Imperators, die von ewig leuchtenden Elektrokerzen angestrahlt wurde. Sie ragte bis zur Schulter zehn Meter in die Höhe und war von den Flügeln der Aquila eingefasst. Das Bildnis des Imperators starrte mit einem klaren Blick und einem strengen Gesichtsausdruck in das Mittelschiff.

Er forderte den Dienst. Er akzeptierte keine Kompromisse. Er erinnerte jeden Anwesenden an seinen Glauben, Mut und Diensteid. Aus den Reihen der Gebetsbänke konnte die Besatzung der Kyrus zu ihm aufsehen und diesen Ort innerlich erbaut wieder verlassen, bereit, seinen Namen durch den Warp in alle Winkel des Imperiums zu tragen.

Sie würden bis zur letzten Frau und zum letzten Mann für ihn kämpfen und sterben.

Und sie würden es mit Freude tun.

Nun waren die Gebetsbänke aber leer. Unter der künstlichen Höhlendecke aus Felsbeton kreisten schweigende Cherubim. Die Blicke aus ihren kalten, augmentierten Augen richteten sich auf den Raum unter ihnen.

Als die schwere Zugangsluke aufschwang, blinzelten sie mit ihren Augenlidern aus Metall und zeichneten jede Bewegung auf.

Eine einsame Gestalt trat ein.

Sie hielt schweigend inne. Die blutrote Rüstung aus Ceramit und Plaststahl glitzerte im Licht der Kapelle. Darüber trug sie einen schwarz-weißen Umhang, auf dem das Symbol der Rose prangte. Der Stoff bauschte auf, als sie sich umdrehte, um die Luke zu schließen. Eine Reihe Adamantiumperlen zierte ihren Rosenkranz. An der Hüfte trug sie einen Bolter des Godwy-De’az-Musters und ein klobiges, strapazierfähiges Kettenschwert.

Die Frau, denn es handelte sich bei der Gestalt um eine, trug keine Kopfbedeckung. Stattdessen zeigte sie einen sauber geschnittenen Bob stahlgrauer Haare und eine unverwechselbare Tätowierung.

Obwohl nur die Cherubim es hörten, sagte sie: »Im Namen Minas und des Goldenen Throns bin ich eine willige Tochter des Gott-Imperators. Ich komme, um zu hören und seinen Willen zu tun.«

Superior Augusta Santorus berührte die Lilie, die auf der Vorderseite ihrer Rüstung prangte, und neigte ihren Kopf.

Die Cherubim blinzelten erneut mit klickenden Augenlidern.

Als wäre das ein Signal gewesen, schwirrten Servitoren aus ihren Unterständen. Augusta zog den Bolter aus dem Gürtel und schnallte das Schwert ab. Beides legte sie in die Kupferbecken, die ihr entgegengehalten wurden.

Die Soldaten der Imperialen Kriegsflotte mussten ihre Handwaffen nicht ablegen. Sie hingegen begab sich gemäß der Abkommen von Deacis VI demütig in seine Gegenwart, um seine Erleuchtung zu empfangen – ohne Waffen und mit unbedecktem Haupt.

Langsam ging sie den Mittelgang hinauf.

Sie sah aber nicht auf.

Seit ihrem Abflug von Lautis hatte Augusta die Kapelle häufig aufgesucht. Nicht nur während ihrer täglichen Gebete und der ihres Trupps mit den Soldaten der Kriegsflotte, die ihnen beiwohnen wollten, sondern auch zu anderen Zeiten, an denen es in dem Hohlraum still war und sie sich ihrer eigenen Konzentration widmen konnte.

Augusta war die Befehlshaberin ihres Trupps, eine altgediente Kriegerin mit zwanzig Jahren Erfahrung. Sie hatte gegen Xenos, Dämonen und Ketzer gekämpft. Sie hatte die Feinde der Menschheit bis an den Rand der Leere verfolgt und sie alle erschlagen.

Es gab aber eine Dunkelheit in ihrem Herzen, die nicht von ihr weichen wollte und sie wieder einmal in seine Gegenwart geführt hatte.

Sie verstand es nicht. Ihre vorhergehende Mission war ein Erfolg gewesen. Auf Lautis hatten sie es mit einem gewaltigen Dämonen zu tun gehabt und ihn wieder in den Warp verbannt. Sie hatten den Dschungelplaneten von den Kultisten befreit, die den Dämon angebetet hatten, und die zerstörte Kathedrale für ihren Orden gesichert. Den Orden der Blutigen Rose. Die Techpriester und Servitoren des Adeptus Mechanicus, die an Bord der Tukril angekommen waren, sicherten nun das Gebäude und begannen mit dem Wiederaufbau.

Die Kyrus hatte sie begleitet und war vor Ort geblieben, um für ihre Sicherheit zu sorgen. Nun brachte die alte Fregatte die Schwestern wieder zurück nach Hause.

Der Tritt ihrer Stiefel hallte in der Stille laut wider, bis Augusta den Rand des Altars erreichte. Die Cherubim folgten ihren Bewegungen und hielten aufmerksam Wache.

Sie kniete nieder und die Haare ihres Bobs fielen über ihr Gesicht.

Obwohl sie ihn besiegt hatte, rief der Dämon von Lautis bei ihr nach wie vor Albträume hervor. Er hatte ihr Denken infiziert, ihre Träume mit Bildern des Schreckens und des Bluts geplagt. Mit Chaos und Verderben. Noch lange Wochen solarer Zeitrechnung nach seiner Vertreibung waren sie und die anderen Mitglieder ihres Trupps schwitzend aufgewacht und zu mitternächtlichen Gebeten niedergekniet.

Fortitudo est certa clara meo.

Meine Kraft muss bestehen, meine Sicht klar sein.

Augusta fürchtete sich nicht vor den Kreaturen, die der Warp ausspie. Dennoch waren auf Lautis zwei Mitglieder ihres Trupps gestorben. Schwester Kimura im Kampf gegen die Orks und Schwester Jatoya, ihre Stellvertreterin und rechte Hand, die von der Axt des Dämons zerquetscht worden war.

Ihre Lippen bewegten sich im Gebet der Litanei der Göttlichen Führung.

Domine deduc me mi Imperatoris.

Führe mich, mein Imperator.

In zwanzig langen Jahren des Kampfs hatte Augusta bereits zuvor Kriegerinnen verloren. Ihre Schwestern waren erschlagen worden, aber sie waren mit Mut und Ehre gestorben und standen nun zu Füßen des Imperators …

Levis est mihi.

Zeige mir das Licht.

… aber die Dunkelheit in ihrem Herzen hellte sich nicht auf. Sie erinnerte sich an die Worte des Dämons, der vom Anführer der Kultisten, Subul, beschworen worden war …

»Ich kann es in dir fühlen, Schwester! Ich fühle deinen Zorn. Lass ihm freien Lauf. Genieße ihn. Genau wie deine Heilige vor dir, genau wie dein ganzer Orden mit seinen Blutrüstungen, genieß du den Zorn, die Reinheit der Raserei auf dem Schlachtfeld. Du gehörst hierher! Entsage deinem törichten Glauben und schließe dich der Dunkelheit an!«

Sie wagte es, einen Moment den Blick zu heben und das Bildnis des Imperators anzusehen, das vom Licht der Elektrokerzen eingefasst war …

Es war aber zu viel. Sein Ausdruck war zu streng, sein Urteil zu hart. Sie war seine Tochter. Ihr Glaube und ihre Waffen standen nicht infrage, konnten nicht infrage stehen. Krieg war ihr Handwerk und ihre Kunst. Zorn und Trauer waren in einem beschränkten Umfang zulässig. Der Verlust ihrer Disziplin hingegen nicht.

Beschämt senkte sie ihren Blick und richtete ihn wieder auf den Glanz ihrer Rüstung, die sich blutrot von dem Fußboden aus Felsbeton abhob.

Welche Mission ihnen auch bevorstehen mochte, es war sein Wille und sie würden seinen Namen mit Hymnen, Schwertern und Boltern lobpreisen, wie sie es schon immer getan hatten.

Wir sind stark, sagte sie sich selbst. Wir werden nicht versagen.

Als sie ihre Litanei beendete und wieder aufstand, fragte sie sich trotzdem, wie der Schatten noch immer so tief in ihr stecken konnte, und was das für die Zukunft bedeuten mochte.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2019 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Wreck and Ruin.
Deutsche Übersetzung: Ralph Hummel.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Nemanja Stankovic.

Untergang und Verderbnis © Copyright Games Workshop Limited 2019. Untergang und Verderbnis, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78999-990-7

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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